Momento décimo sétimo

E as coisas deveriam estar todas em seu lugar, proclama. Tudo tem um nome. Para tudo, um lugar. Confortável pensar assim. Especial. E com o que é especial como é que faz?! Pede-se que se rejeite?! Para se ter de volta em outra vida?! E o que pode ser trocado?! O que muda, metamorfoseia-se?! Deve ser tolerado?! E o abstrato, quem explica?! Deve ser redimensionado, reencaminhado?! E o que ainda não foi criado?! Passa a pertencer a quem, a qual lado?! E o que ainda não foi descoberto, já está mas ainda não há, deve ser considerado?! Existe só o que se sabe que existe?! O que se ignora não pertence à historia?! Não pertencerá?! Vinte e sete anos pensando e nem uma certeza. E a pizza que não vem! E ela que não chega!! E a lente que está suja!!! Fome. Sede. Suor. Frio. Tremor. Tremor. Calor. Frio. Tremor. Náusea. Temor. Calor. Temor. Frio. Náusea. Tremor. Temor. A sala a rodar. Flutuar. Flutuar. Acima de si. O corpo. Suor. Frio. Calor. O corpo. Tremor. Girando. Girando. Acima de si. O corpo. O corpo. Caindo. Caindo. O corpo. Dentro de si. Sem ar. Sem ar. Temor. O corpo. Suor. Tremor. Sem ar. Sem ar. Dentro de si. O corpo. Acima de si. Suor. Tremor. Frio. Calor. Dentro. Girando. O corpo. Caindo. De dentro. O corpo. Sem ar. Suor. Suor. Sem ar. Sem ar. No chão.